"Les contaré un secreto: no leemos y escribimos poesía porque es bonita. Leemos y escribimos poesía porque pertenecemos a la raza humana; y la raza humana está llena de pasión. La medicina, el derecho, el comercio, la ingeniería... Son carreras nobles y necesarias para dignificar la vida humana. Pero la poesía, la belleza, el romanticismo, el amor... Son cosas que nos mantienen vivos".
El Club de los Poetas Muertos.
Debiste nacer en cursiva,
o eso cuentan los espacios en tus versos.
Y es que eso del subjuntivo en presente
Tenía su lógica cuando lo mencionabas tú.
Por tu causa aprendí a leernos entre líneas
cambiando tabulaciones por tribulaciones.
Y le di estilo a un párrafo no predeterminado
Para justificar mejor los hechos que
escribimos.
Le serví sangría (francesa) en vaso a los
suspiros
Y ellos se rompieron besándonos las comas…
Pausándonos la cama.
Aislando en predicativo
Todo lo demás.
No puedo culpar al enunciado que redactaste
Por subrayar en negrita tanto olvido.
Supongo que fue cosa de malseñalar los puntos(y aparte).
Y toda esta estupidez de bibliografía
Que en realidad nunca leímos demasiado.
Y es que teníamos esa cosa de los verbos
Ya me entiendes, toda esa mierda del imperativo (categórico
o no)
Y de olvidarnos los sujetos en el interlineado.
Fue bonito, digo.
Aquello de los puntos suspensivos.
De los seguidos.
De los con coma.
Hasta el final.
Debimos dejarnos las definiciones.
Y disfrutar más de la lectura.
Por si te consuela, aún tengo una copia del guión de
esta locura.
Sigue teniendo faltas, como siempre.
Yo, mientras lees voy borrando.
La guardé en modo edición.
Por mantener la inspiración...
Continuo escribiendo sobre cómo era aquello.
De arrancarnos la piel a bocados.
Y quemarnos las teclas en los dedos.
Follarnos en mayúsculas.
Besarte entre comillas.
Sonreírme en los guiones.
Y quererte.
Como siempre.
Con faltas.
En todos tus paréntesis.
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